O TEMPO É CHEGADO.
A MORTE PREDOMINA SOBRE TODOS.
TODOS CORREM COMO LOUCOS,
A PROCURA DE UM ABRIGO.
NÃO HÁ MAIS ABRIGOS.
EM MEIO A UM TURBILHÃO DE CAOS,
TODOS SE MATAM
A TROCO DE NADA.
PORÉM...
NÃO SE VÊ FOME,
MISÉRIA,
EPIDEMIAS,
NEM ABERRAÇÕES GENÉTICAS.
AINDA ASSIM,
LOUCOS SE MATAM.
MAS NÃO SE OUVEM TIROS,
EXPLOSÕES,
GRITOS DE DOR,
NEM SE QUER DE DENTES.
AINDA ASSIM,
HÁ LOUCOS MORTOS.
E CADA VEZ MAIS LOUCOS VÃO FICANDO.
TÃO LOUCOS .
A PONTO DE SUICIDAREM-SE
MAS NEM NA MORTE
SE ACHA ABRIGO.
Palavras que se espalham na madrugada, nas esquinas, desencontradas da internet são clamores de um ser que já nem mais ser. Apenas uma sombra errante que salta aos olhos enquanto os outros dormem.
ResponderExcluirEste comentário foi removido pelo autor.
ExcluirÉ justamente no saltar dos olhos na madrugada, que se encontram os errantes que fazem a vida nos inspirar.
ResponderExcluirÉ justamente nas sumbras que me encontro.
O mais interessante é que enquanto postas tuas poesias eu durmo e enquanto eu posto os comentários tu dormes e entremeio do blogar é melhor nem comentar. kkkkkkkk
ResponderExcluir